FJPS: Entre lo humano y lo divino

Mensaje del Obispo diocesano

✦ LECTURA BÍBLICA ✦

Juan 20, 19-21

Al anochecer de ese mismo día, el primero de la semana, estando cerradas las puertas del lugar donde se encontraban los discípulos por miedo, llegó Jesús, se puso en medio de ellos y les dijo: «La paz esté con ustedes.» Dicho esto, les mostró las manos y el costado. Los discípulos se llenaron de alegría al ver al Señor. Jesús les dijo otra vez: «La paz esté con ustedes. Como el Padre me envió, yo también los envío a ustedes.»

Palabra de Dios.

✦ MENSAJE ✦

La paz esté con ustedes.

Con estas palabras, el Resucitado no ofrece un deseo amable. Ofrece una realidad que él mismo trae consigo, ganada a través de la cruz. Una paz que tiene marcas: las heridas en las manos y en el costado. Una paz que no ignora el dolor, sino que lo atraviesa y lo transforma.

Hoy, al conmemorar el nacimiento de nuestra patria y al honrar a nuestras madres, recibimos ese mismo saludo. Y como aquellos discípulos encerrados por el miedo, estamos invitados a abrir las puertas.

Paraguay cumple 215 años de vida independiente. Es tiempo de gratitud, sí. Pero también de lucidez. Los obispos paraguayos, en la Carta del Bien Común, nos recuerdan que la patria no se hereda pasivamente: se construye cada día en la justicia, en la solidaridad, en la honestidad de quienes tienen responsabilidades públicas y en la dignidad de quienes trabajan, crían hijos y sostienen la vida cotidiana. El bien común no es una abstracción. Es el pan en la mesa, la educación que abre futuros, la salud que protege a los más frágiles, la institucionalidad que hace posible la convivencia.

El Papa León XIV, desde el inicio de su pontificado, nos llama a diseñar nuevos mapas de esperanza. No mapas que copien los trazados del miedo o del poder acumulado, sino mapas trazados desde las periferias, desde los que cargan con lo que otros no quieren cargar. Hay una figura evangélica que nos ilumina este año como Iglesia diocesana: el Cireneo. Simón de Cirene no eligió cargar la cruz. Lo sacaron del camino, lo pusieron ahí. Y sin embargo, ese gesto —cargar el peso de otro— lo inscribió para siempre en el corazón del Evangelio. En este año celebramos también los 800 años de Francisco de Asís, que nos convoca a esa lógica diferente del hombro puesto: la del que no huye del momento difícil, sino que lo asume como lugar de encuentro con el Señor, que lleva paz, perdón, reconciliación, servicio, presencia, amistad, solidaridad donde se necesita.

Esa es la responsabilidad del momento presente: no como carga que aplasta, sino como fundamento de la esperanza. El Paraguay que queremos no vendrá de las alturas del poder ni de las ilusiones del escapismo. Vendrá de los que se quedan, de los que trabajan, de los que educan, de los que sirven, de los que —como tantas madres— sostienen la vida sin pedir reconocimiento.

Que el Señor Resucitado, que trae la paz con las marcas de su entrega, nos fortalezca en ese camino.

✦ ORACIÓN ✦

Señor Jesús, Resucitado y vivo,

te presentamos esta mañana a nuestra patria, Paraguay.

Gracias por los hombres y mujeres que dieron su vida para que pudiéramos ser un pueblo libre.

Bendice a quienes hoy tienen en sus manos la responsabilidad de gobernar, de legislar, de administrar justicia: que el bien común sea siempre su norte.

Bendice a las fuerzas que cuidan el orden y la paz, a las instituciones educativas que forman las nuevas generaciones, a todos los servidores públicos que trabajan con honestidad.

Hoy, especialmente, te pedimos por nuestras madres.

Por las que crían con amor y con poco.

Por las que lloran en silencio la ausencia de un hijo.

Por las que ya no están, pero cuya ternura nos sigue sosteniendo.

Por las madres jóvenes que cargan una vida nueva con valentía.

Dales fortaleza, consuelo y la certeza de que su amor no se pierde: toca la eternidad.

Que la paz que tú traes —la paz que tiene marcas y que transforma— sea el horizonte de nuestro Paraguay.

Amén.

✦ BENDICIÓN ✦

Inclinen sus cabezas ante el Señor.

El Dios de la vida, que resucitó a Jesucristo de entre los muertos, bendiga a nuestra juventud: que crezcan libres, valientes y arraigados en lo verdadero.

Bendiga a nuestras familias: que sean hogares donde se aprende a amar, a perdonar y a esperar.

Bendiga a esta patria querida, Paraguay: que seamos un pueblo capaz de cargar juntos lo que ninguno puede cargar solo.

Y la bendición de Dios todopoderoso, Padre, Hijo ✝ y Espíritu Santo, descienda sobre ustedes y permanezca para siempre.

Amén.

Encarnación, 15 de mayo de 2026.

+ Francisco Javier Pistilli Scorzara, P. Sch.

Obispo de la Diócesis de la Santísima Encarnación

Las evidencias del amor

O: lo que la ciencia no puede —ni necesita— demostrar

I. Los límites del laboratorio

Imaginemos que alguien llega a Emaús, ese mismo domingo, con un cuaderno de notas y una metodología experimental. Quiere verificar si el sepulcro está vacío. Va, comprueba, toma datos. Hasta allí, el método funciona: puede certificar una ausencia. Pero lo que ocurrió después —que ese cuerpo ausente comía pescado asado a orillas del lago, que cerraba puertas sin abrirlas, que decía «la paz esté con ustedes»— eso no lo puede replicar en ningún laboratorio del mundo.

No porque la ciencia sea débil. Sino porque la resurrección, si ocurrió, es por definición un evento irrepetible. Y la ciencia, que es una forma admirable de conocer el mundo, trabaja precisamente con lo replicable: lo que se puede reproducir en condiciones controladas, lo que otros pueden verificar bajo los mismos parámetros. Un fenómeno que ocurre una sola vez, en un solo cuerpo, en un solo momento de la historia, queda fuera de su alcance metodológico. No porque no haya ocurrido. Sino porque su modo de ocurrir no es el del experimento.

Pero seamos honestos: la vida está llena de realidades que tampoco caben en un tubo de ensayo.

¿Ama un padre a sus hijos? No hay electroencefalograma que lo certifique. Hay gestos, sacrificios, presencias y ausencias que lo señalan —pero el amor mismo, ese hecho interior que sostiene todo lo demás, escapa al bisturí y al microscopio.

¿Por qué sigue esperando una madre que su hijo cambie? Ningún modelo estadístico explica esa esperanza. La probabilidad, a veces, es objetivamente cero. Y ella espera.

¿Qué sostiene a quien vio morir a sus seres queridos en la guerra? La ciencia puede describir el trauma. No puede explicar por qué algunos salen de él con una serena dignidad que sobrepasa cualquier cálculo humano.

Y para terminar con una pregunta menos lírica: ¿pueden corroborarse científicamente las afirmaciones de los políticos? Lo pregunto en serio. Ellos prometen transformaciones, prosperidad, justicia. ¿Cómo se verifica eso? Solo hay una manera: esperar y ver qué hacen sus vidas —las de ellos y las de quienes los siguen. El tiempo, y solamente el tiempo, entrega el veredicto.

Lo que quiero decir es sencillo: hay una forma de conocer la realidad que no pasa por el laboratorio. Pasa por el testimonio. Pasa por la vida transformada. Pasa por lo que los griegos llamaban el martyrion: el testimonio dado con la propia existencia. Y es exactamente eso lo que las lecturas de hoy nos presentan.

* * *

II. El camino de Emaús: cómo se conoce lo que no se puede demostrar

Los dos discípulos del camino de Emaús tienen, cuando encuentran al Desconocido, todos los hechos en la mano. Saben que el sepulcro está vacío —lo comprobaron. Saben que unas mujeres dicen haber visto ángeles. Saben que algunos de los suyos también fueron y no lo encontraron. Tienen datos. Y sin embargo van «tristes», con los ojos «impedidos para reconocerlo».

Aquí está el corazón del problema: tener los hechos no es suficiente para ver lo que los hechos significan. Los datos no se interpretan solos. Necesitan un horizonte desde donde ser leídos. Y ese horizonte, para los dos de Emaús, se había derrumbado el viernes. «Nosotros esperábamos que él fuera el que iba a liberar a Israel.» El verbo está en imperfecto: esperábamos. Ya no esperamos. Todo terminó.

Lo que hace Jesús en el camino no es presentar nuevas pruebas. No los lleva al sepulcro a mostrarles que ya no hay cuerpo. Lo que hace es interpretar: «¿No era necesario que el Mesías padeciera todo esto antes de entrar en su gloria?» Les abre las Escrituras. Les da el horizonte desde donde los hechos cobran sentido. Y algo ocurre que es anterior a cualquier argumento:

«¿No ardía nuestro corazón mientras nos hablaba en el camino y nos explicaba las Escrituras?» (Lc 24,32)

El corazón ardiendo. No es sentimentalismo. En la antropología semítica, el corazón es el centro de la persona, el lugar de las decisiones más hondas. Que el corazón «arda» significa que algo verdadero tocó lo más propio de uno. Es una forma de conocimiento —no inferior al racional, sino distinto de él. El teólogo lo llamaría connaturalidad: conocer por resonancia interior, no solo por deducción exterior.

Pero el reconocimiento definitivo no viene en la caminata. Viene en la mesa. En el gesto del pan partido. «Sus ojos se abrieron y lo reconocieron.» El mismo gesto de la multiplicación. El mismo gesto de la Última Cena. Un gesto que ellos habían visto hacer antes, que llevaban grabado en la memoria corporal. El Resucitado no se revela por argumentación sino por reconocimiento: algo en ellos sabe, antes de que puedan formularlo.

Y aquí viene lo que me parece decisivo: en cuanto lo reconocen, él desaparece. No les da tiempo a examinarlo. No quedan fotos ni muestras de tejido. Lo que queda es la experiencia de haberlo encontrado —y esa experiencia los pone de pie. Literalmente: «se levantaron» y volvieron a Jerusalén, de noche, a contarlo.

La resurrección no se demuestra. Se testifica. Y el testigo no es quien tiene la prueba externa: es quien tiene la experiencia interior transformada en vida nueva.

* * *

III. La vida transformada como única evidencia posible

Pedro habla ante la multitud en el día de Pentecostés, según el libro de los Hechos. No viene con documentos. No trae peritos. Lo que trae es su propio cambio. Hace cincuenta días, este mismo hombre negó conocer a Jesús tres veces, con juramentos, frente a una muchacha en el patio del Sumo Sacerdote. Ahora está de pie, en el mismo Jerusalén donde lo crucificaron, diciéndole a la gente: «Sepan con certeza que Dios lo ha constituido Señor y Mesías.»

¿Qué explica ese cambio? No una teoría. No un argumento. Una experiencia: el Pedro que niega y el Pedro que proclama son, humanamente hablando, incompatibles. Entre los dos hay algo que ocurrió. Y ese algo es lo que él llama la resurrección.

La primera carta de Pedro lo dice de otro modo, más hondo todavía:

«Habéis sido rescatados (…) con una sangre preciosa, como de cordero sin defecto ni mancha, la de Cristo, destinado ya desde antes de la creación del mundo, y manifestado en los últimos tiempos por vosotros.» (1 Pe 1,18-20)

«Manifestado»: la resurrección es una manifestación, una revelación de algo que ya era verdad. Y esa manifestación no es un dato que se registra desde afuera: es algo que transforma a quien la recibe. El rescate del que habla Pedro no es teórico. Es existencial. Algo cambió en la vida de ellos.

Y aquí vuelvo a la pregunta sobre los políticos, pero ahora en serio. Cuando alguien nos promete transformación, la única evidencia que vale no son sus palabras ni sus papeles: son los frutos. ¿Qué pasa con las vidas de quienes lo siguen? ¿Qué pasa con la suya propia? Y cuando ya no es una persona sino una ideología la que promete hacer grande de nuevo a una nación, ¿cuál es la evidencia? ¿El eslogan? ¿El entusiasmo de la multitud? ¿La certeza de haber sido elegidos para esa grandeza? Eso tampoco se verifica con palabras. La corroboración científica de las promesas políticas no existe —pero la corroboración vital sí. El tiempo habla. Los hechos hablan. Las vidas transformadas —o destrozadas— hablan.

Lo mismo aplica a la fe. No hay manera de demostrar en un laboratorio que Jesús resucitó. Pero hay una evidencia que ningún escéptico honesto puede ignorar: dos mil años de vidas transformadas. Mujeres que encontraron dignidad donde solo había humillación. Hombres que perdonaron lo imperdonable. Comunidades que sobrevivieron al martirio sin vengar nada. Enfermos que murieron en paz. Pobres que vivieron con alegría. Y —para usar la lógica del laboratorio contra sí misma— lo que comprueba la paternidad o la maternidad de un hijo no es necesariamente la prueba de ADN: es quien estuvo, quien acompañó, quien no se fue. Eso no se fabrica. Eso no se explica sin que algo real haya ocurrido en el origen.

Los discípulos de Emaús no llegan a Jerusalén con una grabación. Llegan con una experiencia ardiente y un gesto grabado en la memoria: «lo reconocieron al partir el pan.» Eso es lo que traen. Eso es lo que cuentan. Y eso es suficiente para que los demás crean, porque también ellos, los de Jerusalén, tienen su propia experiencia: «Es verdad, el Señor resucitó y se le apareció a Simón.»

La evidencia de la resurrección no es una prueba que cierra el debate. Es una invitación que abre una vida. No se la recibe como se recibe un resultado de laboratorio: con indiferencia técnica. Se la recibe como se recibe el amor: reconociendo que algo real tocó algo real en mí, y que nada va a volver a ser igual.

* * *

Que el pan partido en esta mesa sea para nosotros, también hoy, la ocasión de ese reconocimiento.

+ Francisco Javier Pistilli Scorzara, P. Sch.

Obispo de la Santísima Encarnación

Homilía en la Misa de recepción de la reliquia de San Francisco de Asís

Catedral Metropolitana de la Santísima Asunción

Asunción, 6 de abril de 2026

(Introducción improvisada en el momento. Saludo, sorpresa y gratitud por la presencia de obispos, sacerdotes, diáconos, familia franciscana, consagrados y consagradas, fieles laicos. Signo de los frailes mayor y menor que portaron la urna de la reliquia: Francisco habla a todas las edades. Francisco que se hizo chiquito para llegar a Paraguay, nos dice que Dios engrandece a los pequeños, como Canta María en el Magnificat).

Hay algo que no es casualidad esta noche. Estamos en la octava de Pascua. Las lecturas que acabamos de escuchar nos traen a Pedro anunciando ante la multitud que Jesús no fue abandonado a la muerte —y a las mujeres corriendo desde el sepulcro vacío con temor y gran alegría, para dar la noticia a los discípulos. Y en ese mismo clima de Pascua, de vida que irrumpe, de muerte vencida, recibimos esta reliquia: un fragmento del cuerpo de Francisco de Asís. Un hombre que vivió la Pascua en el cuerpo.

Francisco nació dos veces. La primera vez en Asís, hijo de Pietro di Bernardone. La segunda vez, en San Damián, cuando un crucificado le habló. Desde ese día, toda su vida fue un itinerario pascual: descenso al leproso, a la pobreza, a la minoridad —y desde allí, resurrección. Las llagas que recibió en La Verna (monte Alverna) no eran el fin del camino: eran la confirmación de que había caminado bien. Francisco llevó en su cuerpo la muerte de Jesús, para que también la vida de Jesús se manifestara en él. Eso es la Pascua vivida en carne. Por eso esta reliquia llega en semana de Pascua: no podría llegar en otro momento.

I. Un pueblo que ya conoce a Francisco

Hermanos, Francisco no viene por primera vez a Paraguay. Ya estuvo aquí. Llegó antes que muchos. Cuando los franciscanos entraron en estas tierras —antes que ninguna otra orden religiosa con presencia estable— trajeron consigo el Evangelio y la fraternidad. Caazapá fue la cuna de esa evangelización. Desde allí, el espíritu de Francisco se extendió por gran parte del territorio nacional, forjando una forma de ser cristiano que todavía reconocemos como nuestra.

Dos nombres merecen ser pronunciados con gratitud esta noche. Fray Luis Bolaños, que aprendió el guaraní y lo convirtió en lengua del anuncio: él redujo la lengua a gramática, tradujo el catecismo, hizo que el Evangelio sonara en la boca del pueblo en su propia lengua. Y Fray Juan Bernardo, cuya sangre derramada da testimonio de que la misión no fue sólo empresa cultural sino entrega total. Una tradición de obispos franciscanos jalonó después la historia eclesial de este país. Y cuando los jesuitas fueron expulsados, fueron los franciscanos quienes continuaron la presencia y la caridad. Esta Iglesia tiene raíces franciscanas profundas.

Pero hay algo todavía más hondo. Francisco vive en el alma del pueblo paraguayo, aunque el pueblo no siempre lo sepa nombrar. Está en la solidaridad que aparece cuando alguien necesita ayuda y los vecinos acuden sin que nadie los convoque. Está en la hospitalidad que ofrece lo poco sin calcular. Está en la fraternidad que se teje en los bordes, entre los que el mundo considera pequeños. Está en el pesebre que cada familia arma con devoción en diciembre, y en las procesiones de Semana Santa donde el pueblo lleva a cuestas la Pasión con una seriedad que ningún decreto produce. Francisco es parte de nuestra forma de creer.

Y hay un elemento que no podemos pasar por alto, porque la Iglesia lo está redescubriendo con urgencia: la minoridad. Francisco quiso que su fraternidad fuera de menores —minores—, no de poderosos. Esa es también la lógica de la sinodalidad que el Espíritu nos está pidiendo hoy: una Iglesia que escucha a los pequeños, que decide desde los bordes, que no confunde autoridad con dominio. Francisco no fundó una institución de gestión: fundó una fraternidad de servicio. Tenemos mucho que aprender de esa forma.

II. Reconstruye mi Iglesia — reconstruye mi pueblo

El mandato que Francisco escuchó en San Damián fue concreto: “Francisco, ve y repara mi Iglesia, que como ves, está en ruinas.” Él lo entendió primero literalmente: fue a buscar piedras. Sólo después comprendió que el Señor le hablaba de algo más vasto. Y sin embargo, la literalidad tenía su verdad: la reconstrucción siempre empieza en lo concreto, en lo pequeño, en lo que está a mano.

Este año el Paraguay celebra el Jubileo franciscano en el Año del Bien Común. No es un accidente de calendario: es una invitación a leer juntas las dos convocatorias. El bien común no es una suma de intereses privados bien administrados. Es la condición en la que cada persona puede alcanzar su plena dignidad. Francisco lo sabía en el cuerpo, antes que en los libros: cuando abrazó al leproso, reconstruyó algo, reconstruyó el bien común. Cuando el obispo Guido y el Podestá de Asís se reconciliaron a instancias suyas, reconstruyó el bien común. Cuando fue a visitar al Sultán en medio de la cruzada, reconstruyó el bien común. Cuando se presentó descalzo y en harapos ante el Papa Inocencio III y le pidió que aprobara su forma de vida, reconstruyó el bien común.

El Jubileo franciscano no nos convoca a celebrar el pasado. Nos convoca a preguntarnos qué hay que reconstruir ahora. En nuestra Iglesia. En nuestro pueblo. En nuestra familia, en la vida de cada uno. El mandato de San Damián sigue vigente.

III. Paraguay, la paz y el Pax et Bonum

Miramos también hacia afuera. El mundo está roto. Hay guerras que acumulan muertos con una indiferencia que espanta. Hay tensiones que no encuentran mediación. Hay voces que claman por la paz y no son escuchadas. El Papa León XIV ha renovado el llamado urgente a la reconciliación y a la cultura de la paz. Y Francisco de Asís, con su saludo eterno —Pax et Bonum—, tiene algo que decirle a este momento.

Paraguay sabe lo que cuesta una guerra. No hace falta extendernos: en nuestra historia hay una herida que todavía no ha terminado de cicatrizar. Un pueblo que perdió casi todo y sobrevivió, principalmente desde las mujeres y los niños que quedaron, tiene una memoria de la devastación que no es abstracta. Esa memoria, cuando está bien procesada, no genera resentimiento: genera sabiduría. Genera la capacidad de decirle al mundo que la guerra no reconstruye nada.

El Paraguay tiene vocación de paz. ¿El Paraguay tiene vocación de paz? No miremos solamente la violencia de ayer, miremos la de hoy. La violencia verbal, la violencia del desprecio, la violencia de la indiferencia, la violencia de la división. Francisco, a su paso, quiere que hagamos nuestra su paz, la paz del amor. Porque solamente en el amor y en la paz, se construye el bien común. La memoria de ayer, la historia, nos permite hablar con humildad y con verdad de lo que la violencia destruye. Pero para que esa voz tenga peso en el concierto de las naciones, necesitamos trabajar la autoridad moral que la respalde. No alcanza con la declaración: hace falta la coherencia. Paz afuera exige reconstrucción adentro. Fraternidad internacional exige que practiquemos fraternidad en casa: en la política, en la justicia, en la convivencia cotidiana.

Francisco de Asís fue a visitar al Sultán cuando todos le decían que era una locura. No fue a ganar una batalla: fue a tener una conversación. Ese gesto sigue siendo profético. La Iglesia en Paraguay, inspirada en su carisma, puede ofrecer al mundo no sólo palabras sino un estilo: el estilo de quien se acerca al diferente sin miedo, sin armas, con la sola fuerza del Evangelio.

IV. Las sandalias que regresan

Esta reliquia que recibimos esta noche no es un objeto de museo. (No es un artefacto religioso, como nos dijo Fray Rogério). Es una presencia. Francisco quiere volver a caminar en Paraguay, en las sandalias de sus hijos e hijas que hoy recorren este suelo. La reliquia peregrina porque él peregrinó. Se mueve porque su espíritu no se queda quieto. Llega a Caazapá, a donde llegaron Bolaños y Bernardo, a la cuna de la evangelización franciscana de este país, no como turista sino como quien vuelve a casa.

Pedro le dijo a la multitud en Pentecostés: “Pues bien, a este Jesús Dios lo resucitó, y de ello todos nosotros somos testigos.” Francisco fue testigo de ese Jesús con toda su vida. Las mujeres del Evangelio corrieron a dar la noticia. Francisco corrió al leproso. Nosotros, esta noche, ¿a dónde corremos?

La reliquia nos pregunta. No nos responde: nos pregunta. ¿Qué hay que reconstruir en nuestra Iglesia? ¿Qué hay que reconstruir en nuestro pueblo? ¿En tu familia, en tu vida? ¿Estamos dispuestos a ser menores para ser verdaderamente fraternos? ¿Somos capaces de ofrecer al mundo el Pax et Bonum no sólo como saludo sino como programa?

San Francisco de Asís dijo al hermano León que el gozo perfecto no estaba en los milagros ni en el saber, sino en soportar con paciencia y amor las dificultades del camino. Eso también es una lección para el Paraguay de hoy. No necesitamos milagros espectaculares. Necesitamos la paciencia y el amor para reconstruir. Piedra sobre piedra. Hermano junto a hermano. Como hicieron ellos. Como lo hizo Francisco, con sus hermanos que se sumaron a su santa locura, la locura de vivir el evangelio.

+ Francisco Javier Pistilli Scorzara, P. Sch.

Obispo de la Diócesis de la Santísima Encarnación